Do Facebook...

O facebook. Essa maravilha da tecnologia do século XXI (ou será do XX?).

O facebook é um mundo. Ou melhor, o mundo é o facebook. Encontramos lá tudo e todos. E é por isto mesmo que certas coisas me fazem uma certa confusão.

Não percebo bem porque é que certas pessoas insistem em colocar no facebook certas fotografias que seriam dignas de qualquer edição da Playboy, FHM, ou do equivalente na versão revista feminina (que eu não sei qual é, confesso). Acho que as pessoas ainda não se capacitaram que o facebook é mesmo o mundo.

Vejamos. Eu tenho no facebook como amigos: o meu pai, a minha mãe, os meus irmãos (os que aderiram), uns quantos familiares meus e do marido, amigos, amigos que não vejo há anos, a senhora que foi minha ama quando eu tinha 1 ou 2 anos e a sua filha, alguns conterrâneos, e muitos outros. Não é que eu tenha muitos amigos, que não tenho. Mas são de proveniências variadas. E tenho também no meu grupo de amigos a minha entidade empregadora. Dito isto, será que fazia sentido eu pôr fotos minhas em micro-bikinis? em poses sensuais? a mostrar a minha tatuagem? a mostrar aquela vez em que estava ligeiramente embriagada e fiz um disparate qualquer?

As pessoas não se capacitam, não. O que não falta são artigos na Sábado e na Visão (e noutros, desculpem não mencionar todos os títulos da imprensa nacional, e estrangeira, já agora) sobre as contratações online, usando aplicações como o facebook. E sobre os despedimentos. E sobre os divórcios. E tudo e mais alguma coisa. Com meia dúzia de cliques no facebook descobrimos tudo sobre alguém. As coisas boas e as más. E será que vale a pena expormos assim a nossa vida? Eu acho que não.

Só lá coloquei uma foto, e foi do meu bouquet do casamento. Nem sequer apareço eu. A minha mãe emprestada pôs lá uma foto em que eu e os manos todos aparecemos. E apeteceu-me refilar com ela. Mas pronto, ela quer mostrar os lindos filhos que tem, e eu até estava bem gira e bem vestida na foto, e nem lhe disse nada. Mas não me estou a ver a colocar fotos minhas. Não quero. Não quero que pessoas que não conheço de lado nenhum andem a "bisbilhotar" a minha vida.

Por isso é que tenho um blogue onde assino "Agridoce" e não Micaela Francisca dos Santos. E mesmo assim, tenho algum receio. Tenho receio porque já recebi o meu primeiro comentário anónimo (já lancei os confettis! Sim, porque os comentários anónimos são sempre um marco importante na vida de um blogue). Tenho receio porque me assusta não saber quem está do outro lado a ler. Apeteceu-me encerrar este blogue e abrir um novo. Do zero. Eu só escrevo disparates. Só. Se quem me conhece os lesse, ia achar que eu era louca. E talvez seja, mas os outros não precisam de o saber. Sou tão mais feliz se viver no meu anonimatozinho. Sou tão mais feliz se quem me lê não me conhece, e se quem me conhece, não me lê. Durante anos e anos escrevi por outras paragens, e ninguém me conhecia. E eu era feliz. A partir do momento em que sei que estou a ser lida por alguém que me conhece, é como se fosse castrada. Não consigo escrever o mesmo. Não consigo dizer tudo o que penso. Não consigo. E isso irrita-me profundamente. Porque eu preciso desesperadamente de escrever. Preciso. É a minha forma de exorcizar os meus problemas. E estou a entrar numa fase em que preciso de escrever. Preciso de escrever muito, muito. E não posso. E isso, como disse, irrita-me.

E assim se prova que eu sou louca varrida. Começo no Facebook e nas fotos impróprias, e acabo com dúvidas existenciais sobre o manter (ou não) este blogue. Mas sim, vou mantê-lo. Acho é que vou ponderar seriamente começar a escrever noutro. Onde possa ser mais eu.