Dos recomeços... - II

Foi há dois anos e quatro meses atrás que eu me mudei para a minha casa. Ou, melhor dizendo, para aquela que, não sendo minha, eu considerei como se fosse.

Na altura, escrevi este texto, em que falava de recomeços, de medos e inseguranças, de uma nova fase da minha vida, de sonhos e esperanças.

Como eu previ na altura, as coisas pioraram. Pioraram muito. Mas, como eu também previ na altura, e como mandam as leis da vida, as coisas também melhoraram depois de terem piorado. Melhoraram muito.

A minha vida deu muitas e muitas voltas nos últimos dois anos e meio. Eu dei muitas e muitas voltas nos últimos dois anos e meio. Tudo o que aconteceu, todas as voltas, todas as quedas, todas as vezes em que me levantei, me trouxeram até aqui, ao que sou hoje.

Há dois anos e meio, jamais me passaria pela cabeça que me iria ver sozinha, a recomeçar do zero, que iria arrendar uma casa só para mim, que me iria apaixonar pelas corridas, que iria adoptar o Snow, que iria deixar entrar algumas pessoas na minha vida e expulsar outras, que iria fazer (mais) um Mestrado, que iria mudar de emprego, que iria mudar de casa novamente.

Ontem, quando pela última vez fechei a porta daquela casa, as lágrimas correram-me pelo rosto num misto tremendo de emoções: se fui muito feliz naquela casa, aquela casa também só entrou na minha vida porque passei por um momento muito negro e difícil. Foi com um sentimento agridoce que fechei a porta e me despedi daquelas paredes, das janelas enormes da sala, das memórias que ali vivi e que trouxe comigo.

A folha de papel? Emoldurei-a entretanto e trouxe-a também comigo.

Para que me lembre sempre, nos momentos felizes e nos momentos difíceis, que a minha vida é minha, que faço dela o que eu quiser, que é fácil sermos felizes com as coisas simples. E para poder dizer, em jeito de balanço, que fiz alguma coisa de jeito com a minha vida nos últimos dois anos e quatro meses. Muita coisa de jeito, arriscaria mesmo dizer.